Diário de Ouro Preto

Os novos pensam saber, os velhos motores quatro ponto zero talvez, pobre país de curta memória. Não há conhecimento enciclopédico que o diga*, embora a Wikipedia reclame o verbete. Outro dia lembrei do Waltel, do Morris Albert, antes ainda do Gaye no festival de Montreaux** e do orgasmo geriátrico da patuléia desinibida. Puro swing, muitos hormônios obstruídos nos canais seminais, nas uretras e nas cuecas samba-canção e nas trompas de falópio das balzaquianas casadoiras. Ando pachorrento, passo esses dias a decifrar os mistérios do jongo, do gurufim, dos partidos e dos atabaques, os pontos de macumba, coisas de preto se assim lhe parece. Segundo Blanc citando o grego Strapolou “cultura popular é negra. O resto é merda***.” Não engano, vez em quando escrevo neste hebdomadário meus devaneios por gosto e por vaidade, prezo as amizades embora minha timidez enorme. Não sou nem novidadeiro nem noticioso, mando avisar. Comparecerei ao meu próprio funeral por falta de alternativa somente, prometo estar presente bem contrariado, devo esclarecer. Voltando à memória, meus ouvidos captaram versos do Canalha**** que de protesto tem o grito enorme, instrumento de reverberação nas almas empedernidas dos nossos violentos algozes. Bons tempos aqueles. Pelo menos tínhamos o orgulho da indignação como palavra de ordem, hoje é tudo globeleza, everybody. E eu mais Zen e o Coração Tranqüilo. 

*Lembrei da Consumatum est, do Vergueiro, salvo engano;**Que dizem os jornais estar definhado, que despautério! ***Heranças do samba, recomendo****Performance de Cactus Cola.